Автор Тема: Наше творчество  (Прочитано 1194 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

Оффлайн Admin

  • Admin
  • Знакомлюсь с вами
  • *****
  • Сообщений: 98
  • Лайков: 89
  • Карма: 167
Наше творчество
« : Ноябрь 12, 2015, 01:33:49 pm »

Спеша заработать на жизнь, не забудь просто пожить.

Оффлайн Лора Палмер

  • Практик
  • Продвинутый
  • *****
  • Сообщений: 1127
  • Лайков: 558
  • Карма: 180
  • Таро, вуду, деревенская магия.
Re: Наше творчество
« Ответ #1 : Ноябрь 12, 2015, 01:36:57 pm »
Этот рассказ я написала на конкурс на каком-то магическом форуме пару лет назад.

Я и не знала, что прямо в центре города есть такие дворы. Заходишь в арку и словно попадаешь в другое измерение. Вот она рядом детская площадка с жёлто-красными горками и качелями, а буквально за углом этот двор.
Да даже и не двор, собственно. Заброшенный палисад с ободранным двухэтажным домом в центре. Я подумала, что если выбрать ракурс, то можно всё это сфотографировать как кусочек заброшенной барской усадьбы.
Из палисада выскочила девочка с тявкающей собачкой на поводке. Собака на ходу меня облаяла и утащила маленькую хозяйку в сторону арки. Я пошла по усыпанной листьями тропинке к подъезду. Скрипучая перекошенная дверь без домофона… Поймала себя на мысли: «Неужели тут реально люди живут?»
Тёмная лестница. Стараясь не прикасаться руками к перилам и стене, аккуратно сделала пару шагов, пытаюсь привыкнуть к темноте, вглядываюсь в глубину, туда, где ступеньки… Поднялась на несколько ступенек, подсветила себе экраном мобильника.
1 квартира. Нажимаю кнопку и только потом вспоминаю, что Наташка предупредила: «Звонок не работает». Постучала. Тишина. Ещё раз.
Откуда-то из глубины квартиры, за дверью послышался шорох и чей-то раздражённый голос: «Да, иду, иду. Никакого терпения, что за люди.» Дверь открылась на ширину цепочки, меня рассмаривали в щель: «Что надо?» Я не ожидала такого приёма, Наташка уверяла, что предупредила о моём визите.
-Я к Броне… - дверь захлопнулась, затем широко раскрылась. За порогом стояла полноватая бабка в затасканном халате и с растрёпанными волосами. Недобрый взгляд водянистых глаз.
-Входи. Обувь можешь не снимать, будем на кухне разговаривать.

После хлопка двери за моей спиной я оказалась полностью дезориентирована. Я уже не пыталась следить за своими ощущениями и настроением, перестала чему-либо удивляться. Броня мне казалась злой ведьмой, а я сама себе казалось деревенской простушкой, которая пришла к колдунье, зная, что та точно поможет, если ты справишься со своим страхом и не убежишь отсюда. Я пока справлялась.
Да и по окружающей обстановке трудно было определить, в какой местности, в какой исторической эпохе я нахожусь, сколько сейчас времени. Почти всё пространство квартиры занимали какие-то тюки, мешки и коробки. Наташка мне рассказывала, что раньше то ли сама Броня (в миру Бронислава Павловна), то ли её родственница, то ли благодарная клиентка когда-то, в доперестроечные времена, заведовала отделом посуды в Центральном Универмаге. С тех самых пор тюки и коробки обрели своё пристанище в Брониной квартире как признак устойчивого благосостояния теневой советской элиты. Я представила, во что за это время превратились тряпки, меха и ковры и сразу же постаралась отогнать от себя тошнотворную картинку.
Броня выдвинула ногой из-под стола деревянную табуретку:
- Садись. Рассказывай.
- Нуу, это… - начала неловко я. Наташка предупреждала, что в этот момент все теряются и советовала заранее записать все вопросы. Я и записала. Но листочек было доставать неловко. И я стушевалась.
- Кого ты там приворожить хотела? Я приворотами не занимаюсь. Тебя предупреждали? – она смотрела на меня в упор. Глаза у Брони оказались водянистыми, почти бесцветными. Взгляд пристальный и недружелюбный. Я почувствовала себя мухой на булавке.
- А как же тогда? – Наташка ничего мне не говорила про привороты. Да она и не знала, с каким вопросом я хочу обратиться к Броне. Она уверена, что я пришла погадать. Откуда же Броньке знать о цели моего визита? Хотя, чему я удивляюсь. Если Броня гадает без карт, неужели она не сможет определить о том, что за причина привела меня к ней.
-Ты давай девонька, не тяни, рассказывай. А там решим как. Каком об косяк – Бронька скрипуче засмеялась, а я выдохнула и начала рассказ.
Постепенно я смогла отвлечься от гнетущей обстановки и пристального Бронькиного взгляда и вспомнила всё, начиная со знакомства с компанией парней («Очень приятно, меня зовут Александр» - быстрый взгляд смеющихся глаз и я пропала), о том, как через неделю призналась своей лучшей подруге Наташке, что влюбилась. О том, как она призналась мне в том же, как стеснялись назвать друг другу имена своих избранников, договорились прошептать их одновременно друг другу на ухо. Как услышала жаркий Наташкин шёпот: «Саша», как сделала потом вид, что Наташка сама не расслышала мой ответ и я, якобы от смущения, отказалась повторять имя. Как потом полночи обсуждали как здорово, если подруга как сестра – вот даже влюбились одновременно. Наташка успела поделиться тем, что в следующее воскресенье они идут с Сашей в кино. Просила никому об этом не рассказывать. И как я в дальнейшем стала наперсницей Наташкиной любви… О том, что Наташка до сих пор уверена в том, что у меня есть тайный поклонник, который появится только на их с Сашей свадьбе. Она договорилась через свою знакомую, которая когда-то обращалась к Броне, принять меня на сеанс гадания. Я испытала что-то вроде стыда… Но быстро отогнала это чувство. Свадьба! Вот зачем я и пришла.
- Понятно, – Бронькин ответ прозвучал как вердикт в зале суда. Я внутренне сжалась, - Приворота делать не буду. Судьбу изменить смогу. Есть что-то от него? Вещь какая-то, которую в руках держал?
- Есть, - я достала из сумки пригласительную открытку на свадьбу. Бронька развернула открытку, увидела напечатанный в типографии текст и внизу две подписи под именами: «Наталья и Александр», кивнула., - А можно сделать так, что бы этой свадьбы не состоялось? Никогда. Что бы я всегда была с ним рядом, всю оставшуюся жизнь, НАВСЕГДА? Я на всё готова, я душу готова отдать.
-Ээээ, девонька…Кому она нужна твоя душа. Сколько вас таких, дур горемычных. Сами не понимаете о чём просите, - Броня с презрением смотрела как я вытираю заплаканные глаза, - Вместе. Навсегда…А ты знаешь хоть, что это такое Навсегда? Думаешь легко это? Да ни один нормальный человек этого себе не пожелает… Такая-то у вас любовь. Лишь бы другого свободы лишить, вот и вся любовь. Ну, да ладно, - Броня суетливо встала, -Ступай отсюдова, - она рукой махнула в сторону двери.
Я поднялась. Пошла к выходу, не совсем понимая её раздражение. У самой двери Броня с силой пнула ногой какой-то мешок:
- Ууууу, лахудра!
- Я не лахудра, - ответила я ей уже после того как дверь закрылась, потом вышла из подъезда на солнце. Через минуту я уже выбегала из арки и нажимала брелок сигнализации. Слушая как гудит моторчик моей новенькой Пежо, вспоминала разговор с Броней и он всё больше казался мне каким-то нереальным вымыслом. Я решила больше не думать, и ещё через несколько минут уже сама была уверена, что ездила просто погадать…


События той осени я вспоминаю часто. Больше у меня не осталось ничего, что бы стоило воспоминаний. И самое большое, что я хочу изменить – это тот злосчастный день, когда я пришла к Бронеславе Павловне и она согласилась мне помочь.

«А можно сделать так, что бы этой свадьбы никогда не было?» - я миллион раз вспоминала эту фразу… Утренний звонок Наташки на следующий день, расспросы про гадание, потом сбивчивый рассказ про сломанную машину и просьба отвезти Сашку в какой-то оптовый магазин, что бы забрать оттуда выкупленный свадебный заказ -дцать ящиков спиртного. «Дашенька, пожалуйста, срочно надо. Сашка сам попросил позвонить тебе…» Больше я уже ничего не слышала…
Вспоминаю, как радостно забилось моё сердце от ожидания счастья «Спасибо Бронечка, милая, спасибо, век тебе буду благодарна!» Как я была уверена в том, что сейчас свершится оно, долгожданное, почти нереальное моё счастье!!!! Наверное, так лихорадочно блестели мои глаза, что Саша спросил: «Даш, ты что? Ты не болеешь?» Как я ехала, внутренне вся замирая от счастья, в ожидании, что сейчас он произнесёт заветные слова. Я нервно дёргала педали и сама над собой смелась невпопад… Яркий свет сентябрьского солнца. Казалось, что сама природа ликует вместе со мной. И вдруг на очередном повороте этот свет мне прямо в глаза. Я ослепла на секунду и тут же услышала громкий Сашин крик «Дашаааа!!!...». Потом перед глазами мелькнула морда огромной фуры, которая двигалась прямо на нас и темнота.

Очнулась я уже у Брониславы Павловны дома. Она с раздражением пихала меня куда-то в бок:
- Нужна она мне, твоя душа. Ещё и навсегда… Рядом ей надо быть. Вот он твой Саша, как просила.
Вокруг меня находились какие-то мешки, тюки и коробки. Она ногой подопнула ко мне такой же бесформенный мешок, как… как… как и я… Я с ужасом всё поняла. Сашенька, милый прости… Я не думала, что так… Я не хотела, Сашенька, правда….

Я стараюсь больше не думать о том, что Саша теперь рядом навсегда.
Это случилось несколько лет назад… А впереди – вечность. Как я и просила.

У Брони нет недостатка в клиентах. Все мечтают о вечном счастье. Как они это понимают…

Где-то невдалеке раздался голос Брониславы Павловны: «Ступай отсюдова». Мимо прошмыгнула молоденькая девушка, совсем девчёнка, скрылась за входной дверью.
- У, лахудра! – дверь захлопнулась. – все вы лахудры. Навсегда, вместе…
Она развернулась и от души пнула мешок. На этот раз пинок пришёлся по Свете. Она готова была отдать душу, что бы разлучить сына со снохой. Или ещё за что-то. Какая разница за что мы иногда готовы отдать душу?
По всем вопросам - в личку.



Оффлайн белка

  • Знакомлюсь с вами
  • **
  • Сообщений: 91
  • Лайков: 46
  • Карма: 43
Re: Наше творчество
« Ответ #2 : Ноябрь 12, 2015, 04:33:56 pm »
Какой грустный финал...
А ведь и в жизни может такое случиться.

Лора Палмер, пишите еще!

Оффлайн осень

Re: Наше творчество
« Ответ #3 : Ноябрь 13, 2015, 06:07:02 am »
Сильно и грустно, даже немножко страшно, ведь люди порой просят сломать жизнь и даже ни одного человека. Лера, ты выиграла конкурс?
Ждем еще твоих повествований. Я вот что подумала, возьмешься иногда за чтение какой-нибудь книги и тоска сплошная, неинтересно, а печатают, а на форуме столько талантов отыщется. Эх, вот взять и напечатать всех наших девочек, какая бы интересная книга получилась. И почему у меня нет своего издательства...

Оффлайн Yufa

  • Пользователь
  • Наш человек
  • **
  • Сообщений: 3344
  • Лайков: 2304
  • Карма: 735
  • Загляни внутрь себя и найди силу там
Re: Наше творчество
« Ответ #4 : Март 17, 2016, 02:09:39 pm »
Творчество не мое, а сына))

мне нравится, делюсь:


* Я шел домой. Весь день шел мелкий дождь, земля была сырая, трава под каплями выглядела очень насыщенно-зеленой.
На детской площадке я увидел кошку: она была белая, с рыжими пятнами и рыжим сверху хвостом.
Я присел и погладил её. Мокрая шёрстка не была грязной, я даже подумал, что это, возможно, домашняя кошка. Почесал её за ушком. Кошка ответила мне мяуканьем и поворотом немножко поломанных усов в мою сторону. Тут я увидел её чистые глаза цвета янтаря, тщетно пытавшихся что-то мне сказать, но я так и не понял, что. Это были изумительные золотые глаза, каких я никогда прежде не видел.

Она куда-то пошла. Я сделал пару шагов и остановился: хотел было пойти в магазин и купить пачку кошачьей еды, но увидел, что кошка начала куда-то ползти. Любопытство удержало меня на месте.
Рядом на двух наложенных друг на друга бетонных плитах сидел воробей. Кошка пригнулась за плитой. Я стал наблюдать. Воробей беззаботно чирикал и скакал по дальнему от кошки краю плиты... 
Весь кошачий вид говорил о том, что началась охота. О как я жалел о том, что у меня, фотографа, не было с собой фотоаппарата! Кошка лишь немножко суетилась и помахивала хвостом, не отрывая глаз от воробья. Это длилось довольно долго, можно было скадрировать сцену как угодно и найти наилучший ракурс, и кошка медлила, будто иронично насмехаясь над горе-фотографом.
Наверное, я моргнул, потому что в секунду кошка пролетела полтора метра, и в другую секунду я уже видел её с перьями в зубах.
А мне не верилось, что охота будет удачной. Жаль воробья, но природа есть природа.
Пять минут кошка лежала с тушкой в зубах и оглядывалась по сторонам, словно ожидала найти претендентов на добычу и дать им бой.
Но был только я, да пара мужчин, прошедших по мокрому асфальту мимо.

Кошка побежала через тротуар. Я пошел за ней, но подумав, что могу быть предполагаемым конкурентом за пищу, сделал пару шагов в сторону.

Янтарные глаза попрощались со мной и исчезли в кустах.

Слушай музыку, маму и сердце

 



Оффлайн Марфа

  • Теоретик
  • Знакомлюсь с вами
  • ***
  • Сообщений: 89
  • Лайков: 57
  • Карма: 27
  • Мой мир заботится обо мне.
Re: Наше творчество
« Ответ #5 : Апрель 13, 2016, 10:11:19 pm »
Здравствуйте, девочки.
Соскучилась по общению. Вот решила выложить свои рассказы в этой теме. Прошу не ругать сильно.
Синий свет. (2010)

Была поздняя осень или ранняя зима, не помню уже точно, мне и шести лет не было. Примораживало. На дворе уже лег первый снег, он своим покровом легко прикрывал землю. Кое-где виднелись засохшие стебли еще пытающихся бороться с наступающими холодами травинок-былинок. Снег только выпал и был настолько бел и чист, что наступить на него и нарушить это прекрасное великолепие казалось кощунством. Пушистый, мягкий, легкий, чистый, белый, словно перо экзотической птицы, – вот какой лежал снег во дворе. Смеркалось.
Отец мой работал водителем на скорой помощи в маленьком городе, обслуживала подстанция огромный район, кроме города еще и близлежащие деревни, и дачные поселки. Работало там всего четыре машины УАЗ, любовно прозванные народом «батоны» за соответствующий вид. Машины надежные, могли проехать по российскому бездорожью и при этом достаточно простые в ремонте.
Поселок был основан в семидесятых годах прошлого столетия и в его основании прямое участие принимал мой дед, он размечал дороги и участки, называл улицы.
Жила я с родителями в доме на главной улице, названной моим дедом «Дружбой» потому что она соединяла все улицы нашего поселка.
Папа был опытным водителем и механиком, если надо мог быть сварщиком, электриком, столяром и плотником. Он был очень уважаемым человеком. И его бригада была самой лучшей на подстанции. Естественно, когда пришла новая машина на станцию ее дали самой опытной и самой лучшей бригаде, в которую и входил мой отец. Папа много рассказывал о новой машине, хвастался и наконец, смог приехать и показать. Бригада ехала по пути с вызова на подстанцию. Было затишье, вызовов пока не было, рация молчала. Машина остановилась на обочине напротив калитки. Услышав звук мотора, мы с мамой вышли на улицу. Краска сияла своей новизной, стекла еще не успели запылиться и принять на себя большую часть российской грязи, летевший со всех сторон, шины были новые, не «лысые» и чернели в темноте, а в протекторе виднелся грязноватый снег. Цвет у машины был какой-то сине-серый с красной полосой на боку и огромными цифрами «03» на капоте, круглые фары блестели чистыми стеклами, носилки были новые и совсем не замызганные, медицинский ящик красовался у двери. Фельдшер, опытный и задумчивый сидел в машине, что-то заполняя в карте вызова.
Для меня, ребенка, машина и фельдшер в ней казались чем-то большим, недосягаемым и непонятным, рация периодически сама с собой разговаривала, требуя какой-то «бархат».
Поговорив с мамой, взяв тормозок и поцеловав меня три раза по заведенному у нас с ним обычаю, папа собрался в дорогу. Рация зловредно заговорила, фельдшер ответил, и что-то записал.
-«Ну что Филиппыч, поехали? Роды у нас».
Папа сел в машину, завел ее и на прощанье включил мигалку.
И вдруг синий свет озарил все вокруг меня: снег, дом, забор, деревья, редкие травинки еще не засыпанные снегом, меня и маму. Скорая ехала, а вокруг нее как огонь Прометея горел синий свет. Он обжигал и притягивал. Он казался волшебным пламенем, оберегавшим от всех напастей, и казалось, пока он горит, мне ничего не угрожает! Машина ехала все дальше и дальше, мы с мамой стояли на дороге и смотрели, как она удаляется, и удалялся вместе с ней синий свет мигалки. Дальше и дальше ехала машина скорой помощи, за рулем сидел мой папа, а рядом с ним фельдшер. Папа вез помощь женщине, которая должна принести в мир новую жизнь и надежду.
Медленно машина свернула за поворот, и свет пропал, показался на миг, и исчез снова. Стало темно. Фонари не горели.
Не знаю, может с тех пор я и решила работать на скорой.
Проработав много лет, отец ушел на пенсию, умер он спустя некоторое время, от третьего инфаркта в больнице.
Хоронил его весь поселок.
Будет возможность, помяните раба божьего Виталия, водителя скорой помощи, любовно называемого всеми просто Филиппыч.

Автор ©Марфа Васильевна. (2010)
В доме где живут дети, идеально чисто может быть только в вазочке с конфетами.


Оффлайн Марфа

  • Теоретик
  • Знакомлюсь с вами
  • ***
  • Сообщений: 89
  • Лайков: 57
  • Карма: 27
  • Мой мир заботится обо мне.
Re: Наше творчество
« Ответ #6 : Апрель 13, 2016, 10:18:39 pm »
А это очень грустный рассказ. Он из жизни. Прожитый и пережитый. Он написан потому, что уже можно про это писать. Говорить ещё нельзя, а писать можно. Что-то вроде психотерапии. Первый шаг сделан. Теперь можно будет и говорить. Совсем скоро.
 
(Слабонервным не читать.)

Дорога в один конец. (18.03.2016)

"Что такое смерть? Это начало новой жизни."

Ещё не зайдя в комнату я догадывалась, что увижу. Но мои предположения это одно, а суровая реальность это другое. Шестидесятитрехлетняя женщина лежала в непривычной позе на красно-коричневом диване-софе. Её влажные, грязные от пота короткие седые волосы липкими прядями развалились по подушке. Изо рта текла слюна, а при выдохе раздавался характерный звук раздувающихся щек и губ. «Парусит» — подумала я — «ловить нечего, это конец…».
Мой врач, посмотрев на меня украдкой, двинулся вперёд. Я молчаливой тенью скользнула за ним. Мы принялись за осмотр. Решительным жестом отодвинув своего коллегу начинаю первой. Шерстяная фиолетовая кофта была застегнута на три пуговицы, снимаю. Состояние: кома 2-3 степени. Недалеко и до 4, последней. Глаза: это самое важное. Они были пустые и отчужденные. Один зрачок больше другого – «анизокория», — отметила я. Взяв голову в руки и положив на ладонь правой руки попыталась её приподнять и привести подбородок к груди – мышцы отказывались слушаться — «ригидность мышц затылка». Руки были напряжены словно струны — «парезы», — проскочил очередной термин в голове. Ноги: взяв левую ногу правой рукой под колено, а левой рукой за голеностоп я постаралась её выпрямить, не удалось— «Керниг», — всплыла фамилия очередного автора и симптома. Смотрю правую ногу, результат тот же. Ниже. Беру шариковую ручку и колпачком провожу по пятке- пальцы веером разошлись вверх— «Бабинский», — услужливая память цитировала учебник неврологии. В голове уже созревает череда диагнозов. Один за другим. Важно то что кровь из разорвавшегося сосуда хлынула в мозг. Скорее в ствол мозга. Ствол — мозга- это дорога связывающая мозг с телом, и эта связь теперь потеряна. Ишемический инсульт или разрыв аневризмы сосудов головного мозга. Перед глазами возникли образы из учебника и препараты из анатомички. Ход сосудов, нервов, извилины мозга, черепная коробка. Я задумалась.
Мой коллега отводит меня в сторону и продолжает осмотр. Я слежу за точными и выверенными годами движениями. Понимая всё. Эмоций нет- есть холодный разум и расчет. Снимаем ЭКГ- сердце бьется медленно, но четко. Оно сильное в отличие от мозга, он предательски сдался…
Иду за мягкими носилками в машину. Водитель молчит, он всё понимает, всякое видал. Не впервой. Медленно закрывает машину и идет со мной. Укладываем носилки на пол, на них шерстяное одеяло и простынь. Все происходит молча. Все движения точные и четкие, как у роботов. Осторожно опускаем больную на простынь и заворачиваем. Водитель даёт мне ключи. Я знаю, что надо делать. Пока мужики тащат ещё живое тело на мягких носилках, я с ящиком и кардиографом иду открывать машину, кладу на свои места вещи и выдвигаю стационарные носилки на колесиках. Жду. А вот и они. Осторожно грузим больную. Все по местам. Ну, собрались, поехали. С Богом! Подключили кислород. Мерное пиканье аппарата и ритмичные «вдохи-выдохи» автоматики немного убаюкивали и рассредоточивали внимание. Начались судороги. Оранжевый ящик открыт на ходу, ампула звонко чпокнула, в шприц потянулась желтоватая жидкость. Вену я нашла сразу. Давление стабильное- низкое, но стабильное. Судороги остановились. Эх, дыхательный центр может сказать своё «фи», и отказаться работать вообще, но пока исправно трудиться.
Водитель распугивал кваканьем сирены и светом маяков народ в пробке, он не уставал орать матом на всех и вся. Но это помогало слабо. Застряли на переезде. Единственная мысль была у меня в то время: — «Если она умрет, то доктору придется писать три карты и констатировать смерть в машине, придется ехать в милицию и долго оформлять бумаги», — да и перед доктором просто почему-то было совестно. Не знаю почему. Эти сорок минут показались вечностью. Сирена воет с крыши машины и от этого завывания очень болит голова. Слышно, как крутятся маяки на крыше. А на носилках лежит женщина и медленно умирает.
На горизонте показался забор больницы. Едем сразу по пандусу на второй этаж в реанимацию, минуя приемное отделение. Дежурный вопрос от дежурного же врача:
—Что везем?
—Кому 2-3 степени. Геморрагический инсульт.
—Почему к нам?
—По показаниям, — чуть не ляпнула «по кочану», но смолчала.
Мой врач берет инициативу в свои руки, отводит коллегу врача реанимации в сторонку и тихо, но четко перечисляет все симптомы и предположительный диагноз. Я начинаю заполнять сопроводок. Паспорт, полис, сопроводительный лист. Все формальности соблюдены. Ну вот последняя точка в документе поставлена: — «Прощай». Из глаз сами собой потекли слезы. Сильно потекли, много, молча. Слезы текли, а на душе была пустота.
Водитель курил рядом с машиной. Он устал. Руки у него тряслись. Выложился он, выложился и движок мотора. По дороге мы несколько раз чуть не попали в аварию и чуть не перевернулись на крутом повороте. Но ведь чуть-чуть не считается. Дорога позади, а значит можно и покурить. Приехали.
Я сидела в машине, а непослушные слезы сами по себе катились по щекам, молча.
Задняя дверь открылась и показался нос мед брата реанимационного отделения:
—Грузим…ой, а почему Вы плачете?
—Это моя мама.
Вопросов больше не было. Все понимали, что это была дорога в один конец.

Автор:© Марфа Васильевна.  (18.03.2016)

В доме где живут дети, идеально чисто может быть только в вазочке с конфетами.


Оффлайн Марфа

  • Теоретик
  • Знакомлюсь с вами
  • ***
  • Сообщений: 89
  • Лайков: 57
  • Карма: 27
  • Мой мир заботится обо мне.
Re: Наше творчество
« Ответ #7 : Апрель 13, 2016, 10:20:49 pm »
Ну и на последок "немного поржать".

Как появилась на свет Марфа Васильевна. (18. 03. 2016)

День задался солнечный. Погода была хорошая. Недавно прошел теплый дождик и в утренних лужах купались воробушки с птичьим гамом, веселым задором. Я не спеша по утреннему холодку пылила на работу. Автобус подошел быстро и у меня была куча свободного времени. Выйдя из автобуса смачно вляпалась в собачье дерьмо.
—"К деньгам", -—успокоила себя и пошла оттирать туфель о траву. От остановки до подстанции нужно было пройти чуть больше километра. Остановившись на обочине кайфовала и разглядывала солнышко через кулачек, вдруг за спиной раздался звук тормозов, и знакомый голос шофера из открытого окна кабины прокричал мне с нотками радости и усталости: — Здорово, Рыжик! Садись, подвезем! «Карета» подана!
Это была хорошая примета, день явно будет удачным. Прыгнув в кузов «кареты» я расслабилась, вдыхая неповторимый запах «скорой»: нечто среднее между смертью и рождением, горем и радостью. Запах крови, пота, фекалий, дез растворов, резины, железа и надежды.
Газель ехала натужно, как будто делала одолжение. Подпрыгивая на очередной кочке и скрипев от жалости к самой себе на повороте. Мы въехали в гараж и остановились. Я помогла фельдшеру разгрузить ночную машину, взяв с собой кардиограф, она была не против, устало брела рядом с ящиком:
—Как дежурство?
—Как всегда…
—Ночью поспать дали?
—Да, задавила часок вместо ужина.
Дотащив оборудование подруги до диспетчерской и узнав, что сегодня меня ждет днем «одиночное плавание», а ночью «курс молодого бойца» в виде старенького, но ещё крепкого телом и духом, но не головой доктора во главе. Придется работать за двоих. Ну и ладно, хоть ящик поносит и то дело. Остальное ерунда, прорвемся.
Приняв бригаду, придирчиво осмотрев содержимое ящика, оборудование, баллоны с кислородом и машину я направилась искать водителя. Водилы играли в карты и ржали над очередным анекдотом в голос.
— Привет, Рыжик!
—Здорово, Михалыч.
—Ты сегодня на 11?
—Ну.
—Я с тобой.
—О! Везет кому-то, — раздался насмешливый голос справа.
Михалыч насупил брови и показал кулак сменщику: —Ты моего дохтора не тронь! Мы с ней и огонь, и воду прошли! Вот только медные трубы остались!
—Пойду чаю попью, — подмигнув Михалычу и повернувшись на пятках к двери промурлыкала я, но уйти не успела, врезалась носом прямо в здоровую грудь Семен Семеныча, бригадира водителей:
—На, вот тебе конфетку.
— Спасибо, большое, — от неожиданности покраснев и взяв из огромной руки протянутую «коровку».
День был обычный, спокойный. Катались из двора во двор из квартиры в квартиру. Ничего серьёзного и экстренного. Никого спасать не надо. Водилы со мной любили работать. Называли меня «Удачливый Рыжик». Дежурство со мной всегда проходили тихо и спокойно. Редко, когда я влипала в историю, но если и влипала, то всегда всё хорошо заканчивалось. Миновал обед, начало смеркаться. Ещё пару-тройку вызовов и ко мне подсядет доктор. Уже полегче будет. Затрещала рация:
—33-11, ответьте центру.
—На связи 33-11.
—Запиши вызовок.
—Сейчас, припаркуемся. Пишу.
—Так, пиши вызов на планету Шелепиха... Дорога тебя ждет дальняя, харчи неважные…
—Пишу…
—Записала?
—Да.
—Ой, а теперь выброси.
—Что?
—Другой пиши.
—Пишу…
Наташа была очень хороший диспетчер. С ней было приятно работать, все точно и четко, только был у неё недостаток. Работала она медленно, часто «засоряла» эфир радио связи. Придумывала для улиц прикольные названия. Все понимали, о чем речь, смеялись и ехали по адресу. Эти «причуды» с лихвой окупались её отношением к делу.
Записав вызов мы медленно поехали в нужную сторону. Ехать надо было минут пять. Схватив тяжелый железный ящик. Я побрела на 5 этаж.
—Скорую вызывали?
—Да. Ой, доктор, мне так плохо, так плохо….
—Что случилось?
Долгий и продолжительный монолог этой женщины не был для меня чем-то новым. Она жаловалась на всё. На погоду, на дочку, на зятя-лентяя и пьяницу. На тесную квартиру, на соседа сверху. Не выдержав уже этот длинный монолог я мягко её прервала:
— Болит то чего?
—Душа у меня болит, Волосы болят. Так болят, что сбрила их все. А все равно болят…
Видимо выражение моего лица было непередаваемо. Потому что дама замолчав, подняла руку и сняла очень хорошего качества парик. Моему лицу пристала совершенно голая голова.
Давление было нормальное, кожа головы не изменена.
—Давно это у Вас?
—Давно, милая…
—А что помогает? Очень на мигрень похоже.
—Да, это мигрень. Перед приступом запах жасмина чувствую. Уже третий день болит. Намучилась вся.
— Ну Вы так и говорите, сейчас укольчик уколем, полегче станет.
—Ой, дочка, а как тебя зовут, давай я тебе конфетки дам.
—Нет, не надо, спасибо.
—Как тебя зовут, милая?
—Да, какая разница. Называйте, как хотите. Хоть Марфой Васильевной..."хоть горшком, только в печку не ставьте,"-подумалось.
На том мы и расстались. Хорошая, добрая женщина. Мне её жалко стало. Несчастная она.
Где-то через месяц на утренней конференции заведующий зачитывает благодарность:
«…У меня сильно болели сбритые волосы…. Ко мне приехала очень хороший, компетентный доктор. Выслушала меня, сделала укол, после которого боль сразу прошла. Звали доктора Марфа Васильевна. Прошу объявить благодарность и выплатить денежную премию этому прекрасному Врачу от Бога…»
Я покраснела и покрылась испариной. Ржали все.
—Осталось выяснить. Кто эта таинственная Марфа Васильевна.
—Это я была, — тихо пропищал мой голос отдельно от меня.
—Ну значит Марфа Васильевна получит премию и благодарность, а ты выговор и одну зарплату, без премии.
Премию я все ж получила. С тех самых пор за мной закрепилось прозвище Марфа Васильевна. И уж давно я не работаю на скорой и никто не помнит моё настоящее имя, а вот Марфу Васильевну помнят почти все, рассказывают истории в которые она «влипала» и ржут в голос.

(Рассказ написан по мотивам вызова. Волосы действительно болели)

Автор:© Марфа Васильевна. (18. 03. 2016)
В доме где живут дети, идеально чисто может быть только в вазочке с конфетами.


Оффлайн джейран

  • Гл. модератор
  • Наш человек
  • *****
  • Сообщений: 3219
  • Лайков: 3238
  • Карма: 803
Re: Наше творчество
« Ответ #8 : Апрель 13, 2016, 11:50:26 pm »
Марфа Васильевна, пиши ещё, заходи почаще, а то мы тоже соскучились.
Очень личные рассказы. Один из них я читала раньше, два других - новые для меня.

Оффлайн осень

Re: Наше творчество
« Ответ #9 : Апрель 14, 2016, 05:38:44 am »
Да, Марфа Васильевна, обязательно пиши еще!

Оффлайн Лора Палмер

  • Практик
  • Продвинутый
  • *****
  • Сообщений: 1127
  • Лайков: 558
  • Карма: 180
  • Таро, вуду, деревенская магия.
Re: Наше творчество
« Ответ #10 : Апрель 14, 2016, 04:22:42 pm »
Оль, мне очень понравилось. Продолжай
По всем вопросам - в личку.



Оффлайн Марфа

  • Теоретик
  • Знакомлюсь с вами
  • ***
  • Сообщений: 89
  • Лайков: 57
  • Карма: 27
  • Мой мир заботится обо мне.
Re: Наше творчество
« Ответ #11 : Апрель 19, 2016, 10:35:26 pm »
Спасибо, девочки. Сама от себя не ожидала. А писать начала случайно. Можно сказать назло всем врагам.)
 Хотите я размещу несколько рассказов другого автора?
В доме где живут дети, идеально чисто может быть только в вазочке с конфетами.


Оффлайн джейран

  • Гл. модератор
  • Наш человек
  • *****
  • Сообщений: 3219
  • Лайков: 3238
  • Карма: 803
Re: Наше творчество
« Ответ #12 : Апрель 20, 2016, 12:07:08 am »
А этот автор не хочет сам разместить свои рассказы? Или он стесняется? А то мы добрые и гостеприимные  :) :) :)

Оффлайн Марфа

  • Теоретик
  • Знакомлюсь с вами
  • ***
  • Сообщений: 89
  • Лайков: 57
  • Карма: 27
  • Мой мир заботится обо мне.
Re: Наше творчество
« Ответ #13 : Апрель 24, 2016, 03:06:28 am »
Я спрошу его. Скорее всего нет. У него несколько маленьких, но значемых проблем. Первая и основная- ограниченный доступ к интернет ресурсам. Читать он сможет, а размещать свои произведения нет.
В доме где живут дети, идеально чисто может быть только в вазочке с конфетами.


Оффлайн джейран

  • Гл. модератор
  • Наш человек
  • *****
  • Сообщений: 3219
  • Лайков: 3238
  • Карма: 803
Re: Наше творчество
« Ответ #14 : Апрель 24, 2016, 05:29:51 pm »
Ну если он не может, то размещайте Вы, Марфа Васильевна  ;)
А вдруг он авторские права предъявит?
Или он уже дал добро на размещение своих рассказов?